Самопознание — это то, к чему мы стремимся с момента нашего рождения и до самой смерти. Иногда мы задаемся вопросом о том, кто мы и для чего мы живем. Но что может дать полный ответ на этот волнующий вопрос? В школе мы в основном находим в себе способности к каким-либо наукам, например, к физико-математическим или к филологическим. Это помогает определиться с выбором будущей профессии. Но в школьной программе все же есть предмет, который помогает познать себя в плане духовном. И это литература. Обычно к этому предмету мы относимся как к чему-то легкому, мол, почитал скучную сказку и готово. Однако великим даром наделен тот, кто даже в этой «скучной сказке» черпает что-то для себя. Во всем можно найти что-то интересное и интригующее. К сожалению, а может, и к счастью, в школьную программу нельзя включить все произведения мира, и поэтому те, кто хочет читать, читают и обогащают свое «Я», буквально создают его из шелковистого сатина прозы и нежнейшего шелка поэзии.

Мастеров слова очень много на свете, не исключение и наши соотечественники. Но мне хотелось бы рассказать о неизвестном доселе безумце, который отважился бросить свой якорь в океан прекрасного слога литературы. Зовут этого безумца L. Если вы спросите про L у тех, кто когда-либо с ним встречался, вы получите о нем очень смутную, если и вовсе не противоречивую оценку. Что ж, вы можете сказать, что именно противоречия рождают талант. И тут мне придется с вами согласиться. Однако если бы мне довелось знать L лично, то навряд ли бы я о нем отзывалась как о колоритном персонаже какого-нибудь захватывающего романа. Уж больно он с виду угрюм. Лучше всего человека можно узнать по его творениям, особенно по поэзии. Ведь стихотворения пишут не совсем поэты, скорее их души подсказывают им текст каких-то песен, отголоски которых еще в глубокой древности рассыпались жемчужными бусами по свету. Франц Кафка говорил: «Поэзия преобразует жизнь». Может быть, жизнь L тоже преобразовалась до неузнаваемости, но это уже известно только ему самому. Что ж, настало время узнать L поближе.

***

Степей безбрежных красота

Давно была мне не видна,

Но тот вояж открыл мне двери,

Простор мои глаза узрели.

Дорога мчалась лентой длинной,

Пейзажи рисовались дивно.

Моею спутницей была

Одна извечная тоска.

В моих ушах играла песня.

Казалось бы, все так чудесно,

Но почему тогда хандра

Одолевала так меня?

Слепило солнце ярко в очи

Нет сил, нет больше моей мочи.

Лишь птиц прекрасных череда

Одной отрадой мне была.

Кричать? Глупее не придумать.

Молчать? И долго-долго слушать

Вороньи крики над собой,

Над праздной, вольной головой.

О, помыслы мои чисты,

Хоть речи так мои вольны,

Но что же изменить то может,

Когда печаль все гложет, гложет.

Рассказ, однако, я кончаю,

Хоть в этом ремесле души не чаю,

Но время близится к концу,

К свойму лавровому венцу.

Я решила познакомить родственников с творчеством L и вот какую оценку получила: «У этого L очень грустные стихотворения. Наверное, он пребывает в состоянии упадка». С этим трудно не согласиться, к тому же в каждой строчке идет явное указание на депрессивное состояние лирического героя, а раз стихотворения отражают сущность их создателя, то и автора тоже. L художник, и он изображает непримечательные пейзажи, отягощая их холодными оттенками. Несмотря на меланхоличность и текучесть стихотворения, следует обратить внимание на две последние строфы. Они несколько выбиваются из общей композиции, и этому есть объяснение. Лирический герой искренне заявляет о чистоте своих помыслов. Можно сказать, это был крик души. Возможно, он противопоставляет чистоту своей мысли окружающей его темноте. Тьма будто врывается в сознание и заполоняет его туманом. Но в итоге лирическому герою приходится завершить повествование, скорее всего по каким-либо душевным побуждениям.

Следующее стихотворение не лишено характерной для творений L меланхоличности и чувства тревоги, но оно как нельзя лучше описывает чувство любви.

Я слышу пенье птиц далеких,

Я слышу грусть в их голосах.

Средь сосен, елей тех высоких

Звучат их трели в небесах.

И грусть, тоску мне навевая,

Они летят, летят скорей,

Природу-мать благословляя,

Туда, за тридевять земель.

Слеза скупая вмиг скатилась,

В груди моей родился крик,

И где-то там душа взмолилась,

А голос тонкий ее стих.

Во сне я слышу постоянно

Любимые мной голоса,

Хоть за окном так непроглядно,

И не пришла еще весна.

Но я надежду все лелею,

Что вот я встану поутру,

Глаза протру, пальто накину

И встречу птичью череду.

Таким образом, творчество L напоминает нам о том, что каждый человек — это живой организм, со своими переживаниями и страхами. Необходимо заботиться не только о себе, но и о тех, кто дорог. Ведь когда потухнет огонь ближнего, тогда потухнет и свой собственный. Может быть, вам интересно, получил ли L на вопрос «Кто я?» ответ. Если да, то спешу вас обрадовать: получил. L — это я.